Arbeiterhände öffnen das Morgen,
schwer vom Rost. STILLE.

Die Nase ist ihm angefallen. 
Der Mund verkommen.
Essen Sie Seelen?
Na, sagen Sie mal. 

STILLE.

Die Geschichte in den Tüchern und Taschen,
immer feucht vom Wasser der Flucht.
Na, hören Sie mal. 

Die Schuhe sind durchgelaufen,
der Hubert hat sie gegessen.
Die Kinder zählen die Risse
im Himmel, wie besessen.
Wer schuldet wem die Sonne?

Da sehen Sie mal. 

LANGE STILLE.